Zaragoza en primavera
La puta burundesa que intenta llevarse al huerto al argentino bajito desiste pronto porque no le ve salida a un trabajo que tardaría meses en ser cobrado. La búsqueda de clientes zaragozanos oriundos no es tan fácil una noche de domingo porque los bares sólo abren para dar cabida a los que pasan horas ante una cerveza recordando su país de origen. Los maños duermen, unos pocos para levantarse a trabajar; la mayoría recordando con nostalgia aquellos tiempos en que eran empleados de la Opel y se quejaban. La crisis ha tocado fondo, y por eso mismo todos están mustios, como almas en pena; hoy se votaba por eso de Europa pero no apetecía. Europa es una utopía poco atractiva: no ofrece ni huríes ni justicia social. O sea, no te llevas un cariño ni un billete al bolsillo. Como la puta burundesa, que se recoge a estas horas en su casa del barrio de la Química, compartida con varias compañeras que tampoco esta vez se han llevado un mísero Martínez Soria al catre. Pululan de madrugada por los alrededores del Hispano, ese bar que ofrece actuaciones de viejas glorias y donde se mezclan las divorciadas de los agentes de la propiedad inmobiliaria con los buscones que se han dejado en el coche la tarjeta del Real Zaragoza. Pronto amanecerá, y los príncipes destronados de la noche roncarán sus pequeñas desgracias para dar paso a una nueva semana ávidos de café, insultos a Zapatero y farias chupeteadas en el bolsillo, ahora que se destripan las golondrinas contra el agua de los lagos artificiales y los calendarios anuncian un verano plagado de cadenas televisivas digitales que sólo escupen anuncios de artilugios para rebajar las barrigas.
ya fallabas en textos….
para calentar el asiento con el culo. así es parte de esa europa….
Comment by jio — June 8, 2009 @ 9:32 pm
Salut!
Comment by Administrator — June 8, 2009 @ 9:34 pm